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都什麽事儿啊？”他刻意把冲突平淡化，但语气中仍还藏着试探和担忧。

    “你真不过来了？明天呢？”

    回答他的只有风声。

    吴遇有些恼了，他搞不懂陶宋在做什麽，之前发狂似的报复盛向安，现在却两手一甩，没事人似的一走了之。再说，好好的一个跨年夜让糟蹋成这样，时间也近零点半，原先的跨年安排全打乱了。他越想越气，简直想跳到手机另一端狠狠揍陶宋一顿。

    但扭头想起这两人没个头的感情，他也跟着头疼，怒气下了一些：“我得走了，还得收拾烂摊子去。”

    陶宋敞着车窗，在冷风里观赏别人的新年。

    真神奇，他就像脱出本身悲喜的抽象体，海绵似的吸收着所有人的快乐。然而这些快乐却是无法转化的，他笨拙脱身，感受不到任何同样的欢愉。

    这也没能组成某种说不上姓名的胆量。

    陶宋真怕，他真怕看到毫无生气躺在那儿的盛赞，他害怕思索是否会有意外降临的自己，他害怕这种无可奈何的不确定性。他害怕盛赞死掉，在他赶去的路上。

    他劝慰自己，或许他不赶往，不匆忙，盛赞就能一直保持着微弱的呼吸，等待他来临。

    多可笑。

    他还是害怕着。

    陶宋跑呀跑，从旧跑到新，他照常早起早睡，一日三餐，按时上班，新是普遍的新，他活得平静无波，正常得不像个正常人。

    直到几天后，吴遇的电话拨来，他说盛赞醒了。

    对着镜子换大衣时，陶宋从衣柜里一堆叠得乱七八糟的衬衣里翻出一条围巾，他围上，遮住嘴唇。发现嘴唇裂了皮，拿润唇膏涂了满，然后空手离家。