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我怕他一回那里，知道那些腌臜事，也会着了齐璨的道。是我害怕他会后悔，会离开。

    “我说，下雪了。”陶宋望着一扇小窗外纷扬落下的小棉絮，这麽说。

    回到病房，盛宅还没睡，他也偏头望着那场小小的雪，对独自进门的陶宋说：“下雪了。”

    他没什麽力气，听上去还没有加湿器的声响大。

    陶宋坐回原来位置，视线里是那只看不清原貌的手，它原本是纤细修长，骨节分明的，最适合拉琴，现在却只是匍匐着，被人从中间砍断，干脆一点儿知觉都不肯给了。

    他甚至觉得自己也麻木着，怒意翻涌已经是好久之前的心绪，那说不上怨恨，而是干净利落想要摧毁某些东西的盲目。可他难以估计这份盲目的重量，便只好待在盛赞身边，静静瞧着那场有意连绵的雪。

    雪或许是积不厚的，但隔窗而望仿佛漫天的盛况仍旧足够震撼。

    冷，也很倦，可盛赞闭不上眼睛，一句话就在舌尖上蹦跳，快鲁莽闯出来。

    “在维也纳的那个晚上，你去找过齐璨吗？”他突然之间来了力气，问道。

    陶宋望着雪，忽然想起很早之前看过的一本书里的场景：一个宿醉的身穿猩红色大衣的日本女人，光着腿躺在雪上，她是被外国军官支使的，军官要求僧侣踩踏她的胸脯。这个画面一度让他战栗，他不知道自己究竟是日本女人，还是军官，抑或是僧侣。

    但不管怎样，总不会太好，他想。

    “是啊，我去找她。我问她，你喜欢盛赞吗？既然不喜欢，为什麽要来。可是她说，”陶宋低下头伏在盛赞那只完好的手边，嘴唇贴着他的手背，如同情人呢喃