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    了，在远离死亡的那一刻，攫住喉咙重重喘息。

    “盛赞……”他这样喊着，干哑的，同被死死压制的盛母的眼睛对视，后退，开门，然后转头奔跑。

    盛赞。他呢喃，在夜晚冷风中吞着过期的薄荷糖，胸腔掉了火星，不知疲倦地燃烧着。

    他不知道去哪儿找盛赞，就像在海上找一只一周前出发的竹筏，它或许已经倾覆，或许让风暴拆解，又或许被未知的海洋生物一头顶破，总之结局都不会太好。盛赞也是。他预料到了。

    陶宋想过千万种可能，但没考虑到，那只竹筏所谓的出发也许只是谣传。

    城市灯红酒绿，盛赞站在街头，十一月二十六日那晚的街头，他毫发无损，仍旧挺拔耀眼，只是这回他没有背上琴盒，也没有张望着来去的人群。

    他在等我，陶宋想，他还在等我。

    这让他欣喜若狂，沼泽仿佛也退了下去。

    盛赞好像很冷，裹着大衣，坐在暖气里都在发抖，他歪头看着窗外，外头灯光璀璨。

    不知道是谁提醒的，今天是跨年夜。

    陶宋握住他僵硬的十指，放在嘴边呼气取暖。盛赞的指甲光洁圆润，手指纤细修长，微微一动，牵连着指骨起伏，漂亮得不得了。

    陶宋问：“你们聊了什麽？”

    盛赞缓缓转过头，低下眼睛看着他埋头给自己暖手，手热了，热得要出汗，这该感谢他的，可盛赞说谢谢说累了，懒得张嘴，索性把手抽回。

    他没有回答。

    “说我了？”

    没了陶宋，手又开始僵冷，他愚笨模仿着之前取暖的动作，轻轻摩擦手心手背，可力道用得太大，像要撕掉一层皮。