第一章 最后的客人 (第1/4页)

    我命不久矣了。

    今天外面下着大雨。夏天总是这样。风四处撞击这座屋子的外壁，寻求入口。

    我想象在路过的旅人眼中（如果有人在这鬼天气旅行的话）这是一副惹人怜惜的画面。一处孤零零的乡间小屋：立在望不到头的田野中，笼罩在意欲毁灭的风暴中。

    但是，不；无论你有多么急切，我都不会让你进来的。我讨厌雨。

    家门口的路不算是路，最多算是一条荒芜小道，延伸到田野的远方。不下雨的时候，它是褐黄的，荒芜与尘灰的颜色。下雨时，它是黝黑的，显露出大自然未经铁皮履带和皮靴干涉时应有的模样。

    可惜，黝黑色代表我之后两天出门都会踩上一脚的泥巴。我决定尽量不出门。

    雨大概会下一晚上。我走到卧室里，把画架搬出来，放置在客厅的窗前，然后从藏室架子上翻出之前没有完成的雨景。我通常不画雨景，但我没有事做，且我已命不久矣了，未尝不能试试完成这幅作品。

    然而，将颜料分别挤到画板上后，我却迟迟下不了笔。

    青草遭受潮湿的打击后散发出的阴郁苦味灌满了屋子。雨声毫无规律；它依照一种武断的节奏，时高时低，一会儿呼啦泼下一大盆来，一会儿细细地低语。

    我盯着窗户，一手端着调色盘，突然想要画些房子。画一些挤在一起的，从烟囱互相交换厨烟的房子；不，我想要画些人。我出神地望向窗外，想象那个旅人。

    他弓着腰，手臂徒劳地挡在面前，另一手按着帽子，衣袖卷到手肘，迎风雨行走在泥路上，他的眼睛巍巍睁开一条细缝，从中正巧