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以前，我还没有生下来的时候，竹子爹爹就这么爱我了呀。

    “那么，那么……”陆霖转过头，一双大眼睛看着陆桓城，“木头爹爹在哪里呢？画里哪一根竹子是木头爹爹呢？”

    陆桓城低头，在孩子柔软的脸颊上轻啄了一口：“木头爹爹不是竹，不在画上。那个时候，我就站在你竹子爹爹旁边，瞧着他画你呢。”

    ……可惜，不是的。

    这是一个彻头彻尾的谎言，哄骗孩子，也哄骗他自己。

    晏琛画笋的时候，他不在家，晏琛捧着画卷给他瞧的时候，他也瞧不明白。每一株歪斜的竹、怪异的笋，都从他漫不经心的视线里掠了过去，充其量只换来几声零碎的戏弄，几声轻浮的调笑，仅此而已。

    直到晏琛死后的第七天，他走进了阒寂无声的藕花小苑，打开了积灰已久的房门，环顾四周。就在一瞬间，他的身体突然被一道惊电劈中了——墙壁上，每一幅映入眼帘的墨竹与幼笋，都揭开了背后的意义。

    陆桓城无法形容那种毛骨悚然的感觉。

    它们不单单是画，它们是一扇窗，透过纸面，还能看见那一段凝固的时光里，晏琛忧戚的神情、忐忑的心迹、欲言又止的不安。它们明晃晃地挂在眼前，曾经无数次努力地想要告诉他一些真相，可是，他读不懂。

    如今读懂了，也晚了。

    画中的幼笋还在，画外的青竹已经离开，留下这些单薄的画纸，赠予他缅怀。

    “爹爹？木头爹爹！”陆霖扭一扭，唤回了陆桓城的思绪，“你喜欢竹子爹爹，是因为竹子长得好看吗，像画里